Свобода
Утро, я сижу в кафе, завтракаю. В занесенном снегом Петербурге завтракать одно удовольствие. После ледяных гор, трех падений и двух ушибов, слушая проклятья в адрес губернатора, доходишь до кафе – как в райские кущи попадаешь. Я жую сырник. Вокруг сырники жуют еще человек пять. Все модные, с нетбуками, свежими газетами, кофе. Столики чистые, официанты вежливые, картинка, одним словом, загляденье. И тут происходит то самое – вторжение. Со снега в кафе вваливается мужчина. Точнее было бы обозначить его словом «мужик». Видно, что он с зимней рыбалки, а, может, на нее собирается. Тулуп, ватные штаны, сапоги, ушанка, за спиной что-то длинное в чехле, металлический сундук на ремне. На вид лет шестьдесят пять. На розовом лице – полнота жизни. За соседним столиком парочка замирает, как будто на секунду они стали чеченцами и вот входит толпа националистов. Пара не жует и внимательно следит за перемещением рыбака. Официанты, поборов предрассудки, бросаются все-таки к снежному гостю. Бросаются так, как бросается хозяйка к плите на звук убегающего молока. Еще чуть-чуть – и катастрофа! Рыбак северных глубин невозмутим абсолютно. Он ледоколом идет через зал с застывшими модными едоками. Мир рушится. Томный завтрак идет не по плану. Волнение нарастает, когда наш герой громко произносит: «У меня приятель у вас был, говорит, кофе хороший! А я с коньячком хочу! С мягеньким! А?» У официантки чуть ли не случается инфаркт. Она тут сырники разносит приличным людям, и вдруг «мягенький коньячок». Жуть. Тем не менее клиент есть клиент – видно, что не бомж. Девушка было пытается усадить его куда подальше в уголок, но рыбак выбирает центральный стол. Гости ежатся: бомба в центре – печальный исход для всех. Приносят кофе и коньяк, бомба разоблачается: «Скажите, а Wi-Fi у вас тут есть?» При словах «Wi-Fi» и у официантки, и у соседей по столам случается ступор. Как так? Был же только что лесной человек, носитель, казалось, другого культурного гена, социального вкуса, которому вроде тут не место, – и вдруг Wi-Fi! У парочки за соседним столом аж вытягиваются лица. Ясно, что технологии и люди за шестьдесят для них – нечто уж совсем никак не совместимое. Ни в какие их ворота логики не лезет. И все-таки. Розовое лицо интересуется живо, свежий ли «Коммерсант», готовят ли тут тирамису и вина каких регионов есть в карте вин. Официантка оттаивает, однако видно, что общение строит с гостем, как с НЛО, которое выучило русский. На лицах завтракающих начинает проступать восхищение им, его раскрепощенным поведением, живостью, что ли. Минут через десять он уходит, пообещав вернуться на днях, чтобы продегустировать пасту. Бегемот уходит в снежную пустыню. Потрясенные сурикаты продолжают жевать.
Рисунок: Александр Григорьев http://grigorev.com/